Paketzusteller

Am grauen Mittwoch, als die Wolken träge über dem Staufenberg schwebten und der Tag sich in eine Ödnis des Wartens verwandelte, saß ich daheim, die Hoffnung in der Brust, das ersehnte Paket möge eintreffen.

Die Uhr tickte, die Vögel schwiegen, als der holde DPD mir seine Botschaft sandte:

„Wir haben es versucht.“

Oh, wie keck und schalkhaft doch diese Worte waren!

Denn zu wissen, dass niemand an meine Tür trat, während ich doch harrend am Fenster stand, ist wahrlich ein Spiel des Schicksals.

Nicht ein Schritt vor die Schwelle wagte ich, die Glocke meiner Tür blieb stumm wie ein verschlossener Sarkophag.

Doch sie, die treuen Diener der Post, behaupteten kühn, sie hätten Einlass gesucht.

Welch Possenspiel!

Der Reigen wiederholte sich, als die Sonne ihren Zenit längst überschritten hatte.

Wiederum: „Wir haben es versucht.“ Aber das Tor blieb verriegelt, obgleich es weit geöffnet war, als könne es mich in seiner tristen Weite noch mehr verhöhnen.

Und dann, die größte Verheißung: „Sollten wir niemanden antreffen, so hinterlassen wir es an einem sicheren Ort.“

Ach, welch Poesie des Absurden! War ich doch da, stets gegenwärtig, gleich einem Schatten, der auf Erlösung wartet.

Kein Schritt, keine Stimme, nur die elektronische Lüge, die mein Vertrauen verspottet.

Oh, DPD, du Dämon des Nichtkommens!

In deinem Netz von Verheißungen und Versprechungen fange ich mich, ein ahnungsloses Opfer des Paketzustellerspiels, das du mit vollendeter Grazie beherrschst.

So sitze ich nun, entzaubert, mein Geist schwankt zwischen Zorn und Lachen, während das Paket in einem Nirgendwo weilt – vielleicht in Mainzlar, vielleicht im Herzen eines Traumes, den ich nicht zu ergründen wage.

Mittwoch, 25. September